C’est pas toi Maman, c’est le patriarcat


13 ans mon sang coule pour la première fois
creuse en moi une tranchée
je me déforme


et Kafka n’y connaît rien en métamorphose
mes poils poussent comme du chiendent
je m’anonyme perds mon nom deviens celle aux gros eins
à la piscine je reste au bord du bassin
je ne grimpe plus aux arbres
je ne cours plus

Read More

Poème à M.

M.
Je pars de chez toi et je ne claque pas la porte. Je te rends les clés je les mets sous le laurier rose à coté du paillasson comme convenu.

Tu sais, j’étais venue t’exploiter. Prendre. Rien donner laisser le blanc bourgeois eldorado envahir mon drapeau est une charpie de chiffon émiettée tu m’as dit
« Va-t-en ! Bon vent ! » Et tu as bien fait. C’était bien fait. Pour moi.

Read More

La danse des grillons entre néons et lune noire

Passer

Passing through

Transformer
Prendre forme

Dar la luz

Lumière de vie
Transcender

Translation from a watery world
To an airy mode
The first look
of you little eyes in the night

Tu primera mirada

Ton regard perçant et si présent

J’entends encore le chant des grillons et l’eau de la rivière qui coule à flot
Le tambourinement des trombes d’eau sur les tuiles pleines de mousse et l’odeur
du matiko ramassé plus loin sur le chemin de terre

Read More

Vivantes jusqu’à la fin

parfois le futur dévore le présent

images de dévastation qui nous étouffent comme si l’air était déjà devenu tout à fait irrespirable

en guise de contre-sort 

j’en appelle aux devenirs-magicien·nes

aux imaginaires de punks solaires 

pour que le futur devienne notre vaisseau pirate à bord duquel naviguer

jusqu’à ce qu’on parvienne à l’atteindre

Read More

Hors-norme

Ton corps 

d’homme mal normé
d’un mauvais chromosome 

lancé sur la roulette 

où ta tête 

s’est arrêtée
roule encore 

coincée dans cette case 21,

Read More

Le corps de la honte

Je mange ma colère.


13 ans. Les pâtes froides dans le tupperware en plastique blanc. Les biscuits volés. Les litres de lait. 16 ans. La razzia par l’argent de poche et la planque dans les vestiaires de la piscine. Dix ans de bouffe trouble et de trouble dans la bouche.

Read More

Krakatoa

Âtre enclavé d’ordures ou pur purin en purée clastique qu’empire en coulure pyroclastique de mes méninges abstruses, fumeuses vomissures de mes raisonnements ardents entre mes commissures circonscrits, je suis perdu, paumé, prostré, recroquevillé dans un coin obscurément éclairé à la lueur de mon magma cervelet, quand tout à coup la fêlure, la cassure, la fissure, la brutale ouverture, et face à la faille, à défaut d’entrailles, je défaille et m’efface… 

Read More